Quand je t'ai demandé si tu l'aimais, tu m'as traité d'idiote, tu m'as dit que tu l'adorais, que tu était prêt à tout pour elle. Tu m'as dit que de toutes façons, je devais vraiment être aveugle pour oser te poser cette question.
En es-tu sûr? Moi non. Toi, tu me parles d'elle, mais moi je te parle d'amour, c'est différent. Complètement différent.
Tu me parles de ses yeux, de ses lèvres, de ses vêtements, de ses cheveux, de son corps. Moi, je veux te dire ses défauts, la douceur de sa peau, ses larmes salées roulant sur ses joues quand tu lui manque, ses pensées lorsqu'elle est dans tes bras, son envie de t'embrasser losque par malheur, vous vous disputez.
Elle, son amour pour toi. Le fait que ces deux choses ne fassent qu'un.
Regarde la, putain. Cette lueur dans ses yeux, c'est quoi, d'après toi?
De l'amour? Non, tu n'y es pas du tout. Cette lueur, tu ne pourra jamais la définir, car tous les sentiments du monde s'y réunissent en même temps, des plus tendres aux plus destructeurs.
De la jalousie, lorsque tu te tournes vers d'autres, de la tendresse, quand elle prend concience de ta fragilité, de la haine, bien sûr, de la laisser seule, même si rarement, de la peur, la peur de te perdre,de l'incompréhension, parfois, mais surtout, surtout de l'amour.
C'est ça, ELLE.